Sur les notes d'Aznavour qui m'apaisent, je me sens démodée et je prends ce petit air suffisant, le même que lorsque j'écoute du jacques brel, celui de se croire cultivée. En réalité, j'avoue aimer par-dessus tout leurs mots, ceux qu'on écrit plus comme ça. Pendant qu'Aznavour constate que "l'amour s'en va", je finis de relire ces millions de pages qu'il faudra connaître sur le bout des doigts tout à l'heure. Je n'ai pas peur. Posée et calme, comme si j'avais 100 ans, je parcours les premières lignes d'ici et je me dis qu'il serait temps de mettre à exécution tous ces beaux espoirs que j'écrivais naïvement il y a quelques mois. Quelque soit l'endroit, j'hiberne toujours autant l'hiver.

Pour parler de moi, comme j'aime tant le faire, le nouvel an, malgré le manque certain de mâles attirants, était presque parfait. Paris brillait de mille feux et la tour effeil avait la tête dans la brume, aveugle à la fourmilière humaine qui s'agitait à ses pieds. Noël était chaleureusement familial. Je ne pense presque plus à toi. Je suis heureuse de retrouver mon 16m² que j'ai enfin commencé à décorer (il était temps) et cette douce solitude grâce à laquelle je peux me consacrer entièrement à mes propres problèmes sans avoir à épouser le malheur des autres.