Je parle en dossiers, en paragraphes, en transitions, mon vocabulaire entier dégueule des mots scolaires. Auraient-ils fait de moi une machine de travail, moi, l'incontournable glandeuse qui repose sur ses acquis ? Les autres pestent sur l'université, ils préfèrent sortir et se défoncer. Moi aussi, j'aime les festivités de temps en temps, mais j'ose à peine dire que la théorie c'est bien aussi. Ils n'ont pas compris que pour être artiste, il ne fallait pas rester dans sa connerie. Bref. Un article du dimanche soir, un de plus. Ils ont changé pourtant, ces anciens soirs de déprime. Je ne fais pas la vaisselle, je discute pendant des heures, je dors dans des draps qui sentent bons la lessive et je mange des plats délicieux. Tout ça, tous ces petits riens qui sont l'oeuvre de maman, on ne les remarque qu'en partant. Comme tout le reste, d'ailleurs.
Je ne pourrais pas vous parler plus du néant de mon existence.