Le premier jour de décembre me plante des aiguilles aux quatre coins du coeur, qui se serre, qui se serre, poupée vaudou détruite par ses propres angoisses. Ils comprennent que c'est l'hiver au creux de moi, que je ne suis plus qu'un désert glacial et tous en même ils s'en vont. Je suis fascinée de la rapidité de la chute du bonheur qui m'habitait, il est tombé si vite que je n'ai pas eu le temps de le rattraper et en mille morceaux sur le sol de mon appartement il est. Il s'évanouit avec le mois de novembre. Et Noël se rapproche, se rapproche, se rapproche, et y a-t-il encore quelqu'un pour voir ma détresse ?